Lunes.

Lunes 28 de Marzo, 7 de la mañana en la vieja cafetería. Observa a su alrededor, algo abrumada, aturdida por la gente. Gente con diferentes vidas, pero con las mentes estancadas en un mismo pensamiento: Su cama. Algunos piensan en una cama que no existe, la que alguna vez les esperó en algún lugar. La gran mayoría, en la cama que acaban de dejar y que saben que encontrarán, solitaria y fría, al acabar el día, cuando la tenue luz de las calles vuelva a iluminarse. Esa luz turbia que intenta hacerse paso entre el guiño triste y mortecino de las trasnochadoras farolas y los nauseabundos contenedores de basura, que abatidos y con el estómago vacío, piden que alguien les devuelva a la dignidad de la verticalidad y la boca cerrada. A través del cristal ve hombres y mujeres camino de sus trabajos. Los hombres tosen fuerte, escupiendo sobre la aceras. Las mujeres tosen con más discreción, y nunca escupen. Han madrugado más, y han querido arreglarse el pelo, vestirse con tiempo, ocultar las ojeras, esa concentración de penas y fracasos acumulados, de bolsas de lágrimas no derramadas. Todos forman parte de la muchedumbre triste de las calles vacías, grises, sucias. Y las cucarachas, cuando sienten las pisadas, los taconeos inseguros, las blasfemias mañaneras, las toses, los perfumes, saben que por esa noche se acabó el trabajo, y se esconden sin prisa por las rendijas del falso bienestar, por las fisuras de la felicidad insípida, de las prosperidad imprecisa. Pero ella no piensa en su cama, ni en su trabajo, ni en las cucarachas. Se centra en las toses, y se pregunta si alguna de todas esas personas sabrá lo que siente. Ella sabe qué se siente cuando intentas respirar, y el propio aire frena en seco al llegar a la garganta sin quererla atravesar, prefiriendo regresar a los pulmones. Y no pudiendo dar marcha atrás, sale por donde puede cubierto de un manto rojo. Sin fuerza, sin sonido, sin aliento...sin vida.

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