72 horas.

Tiembla el sonido del péndulo en medio del miedo junto al gotero. Tic tac, tic tac, gota tras gota, rompe el silencio. Cruje el raíl mientras se oye de lejos el tren, que nunca llega. El viento sopla y desgarra las nubes, gritándole al sol, que huye y se oculta asustado tiñendo el cielo de rojo dolor y de gris, gris dudas, gris esperanza. Los días se alargan como si de una goma elástica se trataran, escalando una cuerda que no alcanza nunca ese extremo final, en el que los nudos por fin se acaban. Sigo plantando en mis sueños jardines enteros de tréboles de 7 hojas, noche tras noche. Las horas pasan entre el olor a largos pasillos de paredes blancas. Una tras otra, amontonándose sobre las agujas como si el orden de los números no importara. Pero importa. Un gesto, una palabra, un movimiento, todo vale, todo cuenta, todo es mejor que nada. Y dicha y escuchada de una misma la retahíla de palabras mágicas en un momento de flaqueza: Paciencia, autocontrol, cordura, reflexión, y alguna más que me dejo en un contexto similar, aún hay algo que pregunta: Y todo esto, ¿Para qué? Y todo esto, ¿Por qué? Y aún hay algo que responde: Para que madures, para que valores, para que sientas, para que aprendas. Porque después de buscar la verdad donde se encuentra, en lo más hondo, de echar el ancla y sumergirse allá donde las lágrimas no llegan, bajo el agua, uno resurge, si resurge, desalentado, sabiendo que no son las apariencias, sino las esencias, las que engañan, y te hacen daño.