Rutina, otra vez.

Este desconcierto de vivir que se parece a la resaca, pero no se pasa bebiendo otra cerveza.

Esta gripe de verano cuando muere el invierno y no me da ninguna pena.
Esta división del verbo ser que no acaba de ser del todo.
Esta fobia a las palabras que no me dicen nada o me dicen demasiado.
Este abril con ojos de diciembre pero sin luces navideñas.
Este sol de plástico dorado, esta luna sin ojeras que la salven.
Esta primavera que no llega, porque tal vez ya pasó de largo.

Y aquí estás, otra vez, con tu luz gris, con tu traje claro,

envenenando la ilusión, las ganas, la esperanza, el encanto,

te quiero lejos, no vuelvas, que por aquí, las lágrimas, hace tiempo que secaron.